Подмосковные вечера

Вчера утром уезжала в Москву из деревни. Проснулась в четыре, вышла в темноту.

Умывальник на улице. Бреду к нему босиком по крапиве и лопухам. Продираю глаза. Вдруг…

Прямо передо мной белый силуэт, а за ним что-то черное, с крыльями, летит, догоняет.

- Мама, - шепнула я тихо, - мамочка…

Тихонько стала отступать в крапиву, спотыкаясь о лопухи. Мама где-то в доме, пытается бесшумно скользить по кухне и при этом сварить мне кофе. Дети тоже. Спят.

Протираю глаза мокрыми руками и больно приземляюсь на собственное крыльцо.

- Там привидение, - сообщаю, обжигаясь кофе.

- Ааа, - рассеянно отзывается мама. Ее намного больше волнует такси, которое должно за мной приехать.

- Правда, - кричу шепотом, - Оно, то есть, они там!

Выходим на крыльцо. Вдали белеет старая стиральная машинка, которую соседи зачем-то вытащили в огород, а над ней развевается черная рубаха, помахивая рукавами.

- Поезжай уже, - устало вздыхает мама.

За рулем такси лысый разговорчивый водитель.

- Вы верите в привидения? – спрашиваю.

- А что мне привидения? – отвечает, и доверительно наклонившись, - У меня есть волшебная кнопочка.

- Какая, - спрашиваю. Тоже шепотом и наклонившись.

- А такая. Вот, к примеру, если ко мне кто будет приставать, я сразу набираю «2-2», и все.

- Все?

- Ага. Сразу ребята наши со всех концов приедут и всех ваших привидений разгонят. Вы что не верите? Ну, давайте, поприставайте ко мне, сразу увидите…

- Я не могу, - отвечаю с сожалением, - На поезд опаздываю.

- Жаль, - отвечает, - но вы меня в следующий раз опять вызовите и мы «2-2» понажимаем…

Поезд ехал в Москву по крапиве и лопухам. Внутри было холодно, а на столике в баре кто-то оставил журнал «Свой». С обложки улыбался Никита Михалков, слегка облитый дешевым кофе.